O PIANO
O PIANO
Ao piano que toca seus eruditos clássicos,
Dedos dedilham seus sonhos em proféticas poesias.
São histórias da vida que tocam,
E evitam a torpeza da mente.
E tudo flui de modo sereno,
Como o rodar dum filme em baixa rotação,
Mas que a tudo se valha na melhor sensação:
Amores,
Romances,
Risos...
Dores,
Rancores,
E festas,
Dúvidas e acertos (muitos ao balanço final).
E os concertos nada mais são do que encantos da vil existência.
Porquanto ficarão na memória?
Depende da escolha.
Tudo são dádivas.
Úteis trajetórias.
Experimentos... momentos...
Frações da vida que percorrem caminhos absolutos.
Fundos e afunilados,
Tópicos por demais ajustados,
Feitos profanos,
E pálidos desenganos.
Mas, seja o querer visto por todos os lados,
- ao que se olha - ao som do piano que toca -
Toda existência humana é repaginada de glórias.
E o piano apazigua a certeza da mente,
Ao profundo ato do meditar.
Dedos dedilham,
Partituras são lidas,
A música ecoa ao vento,
(enquanto sorriem vidas)
E o piano continua a tocar.
obs: simples dedicatória à Dona Carmem Borsoi. Melhor ouvir ao som de 'Prelude Pour Piano' (Saint Preux)
